Digestão

A couve mineira tem gosto de bife inglês
Depois do café e da pinga
O gozo de acender a palha
Enrolando o fumo
De Barbacena ou de Goiás
Cigarro cavado
Conversa sentada


Oswald de Andrade

Constantes dissimulações

 MARIANNE: 

“Ontem, de repente, fiquei dominada por uma euforia quase temerária e pela primeira vez, de há um ano para cá, me senti com a antiga vontade de viver, com toda a curiosidade a respeito de que o dia a dia me poderia conduzir (…)

“Repentinamente, voltei-me e olhei para a fotografia antiga da minha classe na escola, quando eu tinha dez anos. Julguei que eu tinha encontrado algo, que há muito tempo tinha estado à minha disposição mas, mesmo assim, intangível. Com surpresa sou obrigada a constatar que eu não sei quem sou. Nem um pouco. Eu sempre fiz aquilo que as pessoas me disseram para fazer. Que me lembre, ao longo dos tempos, sempre fui obediente, conformada, o mais bem-educada possível. Pensando bem, acho que tive algumas explosões violentas de personalidade ainda quando menina. Mas recordo-me também que a mamãe punia todas essas escapadas das convenções com dureza exemplar. Toda a minha educação e a de minhas irmãs estava baseada no princípio segundo o qual devíamos ser agradáveis. Eu era bastante feia e desajeitada e era constantemente informada a respeito desse fato. Entretanto, descobri que se eu conservasse o segredo do que pensava e em contrapartida fosse ajustada e previdente, essa atitude dava resultado. A grande e verdadeira falsificação aconteceu justamente na puberdade. Todos os meus sentimentos e ações andavam à volta do erotismo. Não traí isso nem com uma palavra sequer com os meus pais, ou para qualquer outra pessoa mesmo. Depois, as mentiras, os segredos, as escapadas, aumentaram que só vendo. Meu pai queria que eu fosse jurista como ele. Dei a entender, certa vez, que acima de tudo queria ser atriz. Ou, pelo menos, queria me dedicar ao teatro de qualquer maneira. Lembro que se riram de mim. Depois, continuou tudo na mesma. Nas minhas relações com outras pessoas. Nas minhas relações com os homens. As mesmas constantes dissimulações. As mesmas angustiadas tentativas para ficar dentro da ordem. Nunca cheguei a pensar: o que é que eu quero. Mas sempre: o que é que ele quer que eu queira. Não se trata de uma espécie de desprendimento como eu acreditava antes, mas pura covardia, e, o que é pior, um completo desconhecimento de quem eu própria sou." 




(Roteiro de "Cenas de um casamento" de Ingmar Bergman)

Notas de uma decepção amorosa

I

de gole

em gole

vai embora

o meu amor

engole

do bico

já que

não peço

nem fico

II

Chorou até cansar

Sentiu na face o desprezo

do tão-pouco-amor desfeito

III

Irradiou beleza e ferida

e foi ali na esquina

que foi encontrada vestida

de casaco e anestesia

IV

Me pare na rua

me faz ser de conta sua

só de conta

no vermelho

que me devolvo-lhe

ainda nua

V

Ouvi dizer que amores partidos

fazem versos e poesias

no gole,

no desprezo,

na esquina,

no faz-de-conta

Mas só encontro lamúrias

declamadas em demasia

VI

Vou embora, amor

vou fazer verão

mas não se preocupe

que ainda aqui

eu deixo uma flor

Morrer!

Dani R.F.

Acomodação

Dez cômodos de desordem incômoda

O mal-cheiro que vem do banheiro

Roupas e meias sujas espalhadas no chão

Tropeços freqüentes nos móveis e sapatos

Enroscados em fios de cabelo e aranha

Menina que se perde nos cômodos incômodos

Inspira, expira e engole poeira

Titubeia, hesita, e depois esperneia

Se joga, adormece, convalesce e se arranha

A cômoda, um depósito de remédios

Antibióticos, cápsulas, tarja preta, anestésicos

No lixo, cremes jorrados dos tubos vaginais

Papéis higiênicos que transbordam em demasia
O caos estático e bem-feito por conseguir tal façanha.

E os cômodos da menina que pouco se incomoda
Mordisca, belisca, come e cospe unhas
Dança, descansa e volta a se cansar
Pois sabe que lá fora da vida se apanha.

Pobre menina,
Até o dia em que percebe
que os cômodos já não lhe são mais cômodos.
Se perde, se acha e tranca a porta
Joga a chave no ralo e pouco se estranha.

Dani R. F.

Bar Verde

Músico - Hugo Escobar

O pedreiro não poupa sua amargura nem num bar

Come jiló.

Os trocados miúdos do bolso
amassados
sujos
escassos

É unha suja
banha frita no aquecedor

seresteiro bodado

Um verso esquecido
uma serenata cantada...

E a indiferença de quem passa lá fora

O artista não é o que toca o violão de segunda,

mas sim o negro com os dois braços quebrados e gessados

que caiu da bicicleta ao sair trêbado do buteco

LucasFL. e Dani RF.