Suburbana mente

Espera da poesia

2012-02-09T12:34:00.006-02:00

Absorvi mil impressões

expurguei outras mil

sem que me fosse possível descrever

essas percepções incômodas que zunem num

e noutro momento

Estou com a alma de uma velha destoada

do canto falho, de visão opaca

com este sentimento de quem fica

à espera de algo

no embalo do vento

E Godot não vem

não vem não

vem...

Dani Ribeiro

Trilha

2012-02-06T16:13:00.004-02:00

Igreja

2011-11-07T13:00:00.001-02:00

Tijolo

areia

andaime

água

tijolo.

O canto dos homens trabalhando trabalhando

mais perto do céu

cada vez mais perto

mais

- a torre.

E nos domingos a litania dos perdões, o murmúrio das invocações.

O padre que fala do inferno

sem nunca ter ido lá.

Pernas de seda ajoelham mostrando os geolhos.

Um sino canta a saudade de qualquer coisa sabida e já esquecida.

A manhã pintou-se de azul.

No adro ficou o ateu,

no alto fica Deus.

Domingo...

Bem bão! Bem bão!

Os serafins, no meio, entoam quirieleisão.

Carlos Drummond de Andrade

Amora

2011-11-04T00:15:00.009-02:00

Na casa de fundo do bairro Ipês

a mulher na sua ira claustrofóbica

ateou fogo nos sofás

quebrou a “tevê”

tentou suicídio.

Hoje de manhãzinha

vejo-a da janela

deitada sobre a calçada.

A mulher namora

um novo amor

debaixo de um pé

de amora.

Dani Ribeiro

Overdose

2011-11-01T00:15:00.004-02:00

Quero que a música 'exploda' minha cabeça

e seja minha causa mortis

Noitada:

Toca raul na guitarra hendrix cantando arrigo barnabé - malditos bem ditos improvisos do jazz e clássico se fundem em burt bacharach

...

Programação:

Tem rock in rolling stones e as mutações de mutantes

a gaita que chora de junior wells na presença de edith piaf

elis cantado águas de março que acabou chorare

noel rosa no boteco e a malandragem de chico

o lado B dos beatles e lado A de art ensemble of chicago

bossa velha e nova tropicalia no samba que desceu do morro até novos baianos em busca do folclore seco & molhado matogrosso

tem vanguarda paulista no itamar assumpção e muitos carnavais em woodstock com a jovem guarda

...

Extra:

Anjo torto muito louco deixa jards macalé e faz cabeça de nara 'leãozinho' de caetano

billie holiday acompanhada do índio morrison viaja num yellow submarine e descobre aquarela do brasil e o candomblé de vinícius

jovens de seatlle colocam pé na estrada e vão parar no nordeste pra ver o baião de gonzaga e maracatu atômico.

o lobo howlin flerta garota de ipanema de jobim vestida de winehouse

o rei miles davis improvisa com o trompete de chet baker e faz a dancinha de elvis.

São jorge ben transa no clube da esquina e descobre mineirices.

...

Dani Ribeiro

Drama em três atos

2011-10-28T00:15:00.002-02:00

Da ultima chuva que caiu

num acorde harmônico

criado numa ficção

neorromântica pseudo-erótica

Lola atuou com magnificência

O palco rastejou ao seu pés

e a plateia sugou-lhe a torpeza

noventa dias e um monodrama

pintado de nude e escarlate

escancarou-se a face dissimulada

- Esculpiram a safadeza!

III

Lola feito cama leoa

rasgue o vestido

dispa a pele parda

Enerve sua cara pálida

Pra ver se dessa sua languidez enjoada

saia algum torpe excremento.

Dani Ribeiro

Oswald Morto

2011-10-24T14:24:00.002-02:00

Retrato de Oswald de Andrade, 1922 -
Tarsila do Amaral

Enterraram ontem em São Paulo

um anjo antropófago

de asas de folha de bananeira

(mais um nome que se mistura à nossa vegetação tropical)

As escolas e as usinas paulistas

não se detiveram

para olhar o corpo do poeta que anunciara a civilização do ócio

Quanto mais pressa mais vagar

O lenço em que pela última vez

assoou o nariz

era uma bandeira nacional

NOTA:

fez sol o dia inteiro em Ipanema

Oswaldo de Andrade ajudou o crepúsculo

hoje domingo 24 de outubro de 1954

Ferreira Gullar

Poente

2011-10-23T00:15:00.003-02:00

Impression Sunrise - Claude Monet

A toda poesia

inflamada de fogo

mas que não queima,

deixa apenas

o clarão

antes de se esconder

atrás de um vasto

montanhoso

E aí a gente pensa

que a poesia foi-se embora

versando o

adeus.

E então

ela faz a rima

sempre oculta

calada

da noite escura

brincando de

deus

E a gente fica

feito matuto

só na escuta

achando que a gente é feito

de carne e osso

ego e oco,

enquanto o poente tece

em prosa e verso

o que o nascente faz

em verso e prosa

A poesia está onde nada se ouve

mas a gente sente

“sê inteiro”

poente-nascente

Dani Ribeiro

Lepra

2011-10-22T00:15:00.003-02:00

Aquelas casas velhas

de respiração chiada

cheiram Alzheimer com rum

Quanto mais as olho

mais minha sinusite lateja

a boca solfeja

“filarmônica-débil”

Aí eu corro com o peito magro

vacilando na calçada que é pura dismnésia

Paro na esquina

e tento perceber

que já estou farto do Barroco

Ofegante

sento de frente para igreja

e vem aquele louco

argentino

vendendo seus chinelos...

Se vou abrir aquela garrafa

é pura invenção.

Em Del Rei

pouco me vale uma rua

Lucas FL.

Irgocentrismos

2011-10-19T00:15:00.021-02:00

Miméticaminhos

Em matéria de vida imito o mineiro
pá e lavra
pés mesclados na água
castelo de pedra erguido na areia

procurar na lama no lodo nos lados
pescar pedra e pó com peneira
pepitas preciosas deamantes
incrustados em cada instante

tirar da corrente
salvar da correnteza
que corre parada
e nunca é a mesma

Talvez na praia nas noites do diàdia
eu encontre um bruto diamante
ou quem sabe, a brutal -

Poesia

...

não há um Outro
que me habita
há Outros
e são Tantos

que me perco em meio
a mantos
a máscaras
e panos

há o olhar
o não lugar
sem olhos ou corpos
e estou lá

há sonhos enterrados
espelhos
desejos
e cacos

não há eu (para perder-se)
há falta
há nós
e os laços

há uma cidade
de muitas ruas
com seus becos

e buracos

...

Bêbado.

Menos de bebida
que de sonho

de olhar e ouvir
e falar e sentir

noiteahnoite o dia
além da luz

No encontro dos olhos
dos corpos do copos

receosos tilintantes
corações cheio de sangue

enquanto vida e
enquanto dor

cheios de algo bombeando o Ir
seja pra onde for

tremendo de coragem
de frio

de amor

...

agora que você viu
bem visto
bem vestido

o teatro
os contentes

aprenderáa atuar?

Igor Alves
Mais poemas podem ser encontrados no blog CANTOS NOS CANTOS

Tragédia de Jornal

2011-10-18T15:14:00.003-02:00

O jornal da banca anuncia

estampada na primeira capa

a morte da égua atropelada

seu dono e velho amigo

vindo lá dos canaviais

chora a morte, estarrecido.

E como se não bastasse o triste fim

como se não bastasse

o sofrimento

daquela gente

dos canaviais

dias depois

um caminhão carregado de cana

cruza de frente na terra da estrada

e o homem tem sua cabeça decepada

Na notícia do jornal

eu pergunto àquele senhor

dono da banca

que vende ilusões

que vende a desgraça

e o tédio cotidiano:

Onde foi parar a poesia

da tragédia daquele camarada?

Dani R. F.

O Poeta do Castelo

2011-10-03T13:03:00.004-03:00

Curta de 1957 dirigida por Joaquim Pedro de Andrade, mostra com tamanha beleza a simplicidade cotidiana, a monotonia e a solidão, tão presentes na obra e vida do poeta Manuel Bandeira. Jóia rara!

Já aqui, com imagens de 'O Poeta do Castelo', o poema "Trem de Ferro" musicado por Tom Jobim.

Ócio

2011-09-30T13:22:00.000-03:00

Office at Night - Edward Hopper

Improdutividades...

Hora vazia na sala de escritório

E a presença incômoda

Ignorada

Mas o sujeito-epilepsia

do folhear insinuante

cavando freneticamente

o livro ilegível,

ensaia labuta

pra gastar seu parco dinheiro

na locadora de vídeos

sessão pornô.

Dani Ribeiro

Prudente de Morais

2011-09-30T13:19:00.000-03:00

Calado
vida descarrilhada
olhos de longa-metragem

Maquinista fumante
Trilhos abandonados
A ferrovia turva

Sucata e
mato
Carvão e
pedra

Depois do pontilhão
vultos dormindo em janelas
o ranger do ferro
dormentes e ombros
pá
e a grosa

"APITO"

Lá vem a locomotiva enferrujada
de vagões apodrecidos
e sua velha estação

A turma-de-linhas

mal-ditos

fantasmas

Lucas FL.

2011-09-30T13:09:00.000-03:00

apagar-me
diluir-me
desmanchar-me
até que depois
de mim
de nós
de tudo
não reste mais
que o charme

paulo leminski
do livro "Caprichos & Relaxos"

2011-09-02T17:39:00.001-03:00

Dani R. F.

A bunda, que engraçada

2011-08-12T21:33:00.002-03:00

Fernando Botero

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais? Talvez os seios.
Ora – murmura a bunda – esses garotos
ainda lhes falta muito que estudar.

A bunda são duas luas gêmeas
em rotundo meneio. Anda por si
na cadência mimosa, no milagre
de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda,
redunda.

Carlos Drummond de Andrade

Fabian Perez

2011-08-10T17:02:00.000-03:00

"It's been thirty years that my wheels travel on a sandy road. In my tracks, I've left things behind, and lost many others. As the wheels turn I can see a road ahead, that will take me to many new experiences."

*Fabian Perez, pintor argentino nascido em 1967.

Seda de Papel

2011-08-09T20:25:00.001-03:00

Toulouse-Lautrec

Invento um desafio de colocar linhas em

meio fio de papéis. Linhas incongruentes

de palavras que não mentem

com os minutos contados

em minúcias.

E o leve desabrolhar de seda rasgada

que atravessa essas linhas do corpo branco, liso,

em que as mãos afagam

e afogam.

Amacio, amasso as folhas de papel almaço

e não desfaço.

Me aproximo e toco o seu corpo

coberto de linhas salientes.

Enfeito as palavras que passeiam levemente

nas curvas montanhosas da Mantiqueira do seu corpo.

Quer queira, quer não,

ofereço essa composição

tingida de papéis brancos que se misturam ao

corpo quase morto.

E os minutos passam,

deixam

os papéis nos bordéis,

a seda rasgada,

o branco no corpo,

agora já amorfo,

sem amor.

Dani R.F.

Ecos

2011-08-06T18:20:00.004-03:00

Minha escrita é qualquer coisa
menos poesia
é a pura conversa fiada
não tem verdades
nem medidas
o típico papo furado
feito para descarte imediato

Sua composição
é pura maravalha
restos de um marceneiro cansado
velho, quase surdo
Que toca a vida
com seu rádio empoeirado
cheio de gambiarras
fios desencapados
de precária sintonia

É sintomaticamente feia
retirada de corpos doentes
semelhante a
apendicites
hérnias
vesículas
verrugas
e pequenos cânceres benignos

Não embala amantes
não incita a juventude
não provoca o estado
não inspira

Até poderia comercializá-la
como veneno para ratos
ou como soda para desentupir pias

Meus versos
valsam com o mau gosto.

Lucas FL.

Julho

2011-07-30T10:50:00.000-03:00

do calor do inverno

arquiteto meu próprio

inferno

Dani R. F.

Convite

2011-07-28T16:09:00.002-03:00

   São João del Rey
               A fachada do Carmo
               A igreja branca de São Francisco
               Os morros
               O córrego do Lenheiro

                Ide a São João del Rey
                De trem
                Como os paulistas foram
                A pé de ferro

Oswald de Andrade

Passe a expressão

2011-07-28T15:52:00.001-03:00

Esses tais artefatos
que diriam minha angústia
   tem umas que vêm fácil,
tem muitas que me custa.
   Tem horas que é caco de vidro,
meses que é feito um grito,
   tem horas que eu nem duvido,
tem dias que eu acredito.
   Então seremos todos gênios
quando as privadas do mundo
   vomitarem de volta
todos os papéis higiênicos.

Paulo Leminski (distráidos venceremos)

Penas vertiginosas

2011-07-21T01:32:00.000-03:00

Caminhão na estrada

tortuosa das minas

das serras

no campo

das vertentes

das vertigens

dos inconfidentes

um caminhão carregado

de frangos encaixotados

repleto de penas

avoando longe

na estrada

das serras

e os frangos

na espera

da promessa

do abate

na estrada das minas

das vertentes

o cheiro dos frangos

encaixotados

não causa fome...

dá vertigem

Uma frase de caminhão

na estrada

dos inconfidentes

e dos frangos

encaixotados

“Deus seja louvado”

Dani R.F.

Tangolete

2011-07-21T00:08:00.000-03:00

este copo já não é pra ela
dela a tatuagem no meu peito
o meu peito é uma varanda
onde o tempo já nao anda

garçom, faça um favor
traga outro trago
e os bêbados, calem a boca!
não quero rimas de amor
e os bêbados, calem a boca!
não quero rimas de amor
esta mesa, este bar já me ensinaram a dormir e a acordar

Novos Baianos

Vinciana Inflamada

2011-06-13T20:38:00.001-03:00

Duas pregas móveis

dotadas de grandes cílios

suas pálpebras

expressão mista

de indiferença e deboche...

Morena afoita

de mãos cadavéricas

taciturna vislumbrante

(...)

Em noites dantescas

grandes filas para o banheiro

meninas no pretérito

baforadas

olhares esfarelados

provincianos

e aquele peso nas entranhas

(…)

No fim da sessão

taquicardias em motéis baratos

discorrendo em compulsivos tragos

o coma sentimental

Lucas FL.

Digestão

2011-06-08T08:21:00.001-03:00

A couve mineira tem gosto de bife inglês
Depois do café e da pinga
O gozo de acender a palha
Enrolando o fumo
De Barbacena ou de Goiás
Cigarro cavado
Conversa sentada

Oswald de Andrade

Constantes dissimulações

2011-06-07T23:09:00.003-03:00

MARIANNE:

“Ontem, de repente, fiquei dominada por uma euforia quase temerária e pela primeira vez, de há um ano para cá, me senti com a antiga vontade de viver, com toda a curiosidade a respeito de que o dia a dia me poderia conduzir (…)

“Repentinamente, voltei-me e olhei para a fotografia antiga da minha classe na escola, quando eu tinha dez anos. Julguei que eu tinha encontrado algo, que há muito tempo tinha estado à minha disposição mas, mesmo assim, intangível. Com surpresa sou obrigada a constatar que eu não sei quem sou. Nem um pouco. Eu sempre fiz aquilo que as pessoas me disseram para fazer. Que me lembre, ao longo dos tempos, sempre fui obediente, conformada, o mais bem-educada possível. Pensando bem, acho que tive algumas explosões violentas de personalidade ainda quando menina. Mas recordo-me também que a mamãe punia todas essas escapadas das convenções com dureza exemplar. Toda a minha educação e a de minhas irmãs estava baseada no princípio segundo o qual devíamos ser agradáveis. Eu era bastante feia e desajeitada e era constantemente informada a respeito desse fato. Entretanto, descobri que se eu conservasse o segredo do que pensava e em contrapartida fosse ajustada e previdente, essa atitude dava resultado. A grande e verdadeira falsificação aconteceu justamente na puberdade. Todos os meus sentimentos e ações andavam à volta do erotismo. Não traí isso nem com uma palavra sequer com os meus pais, ou para qualquer outra pessoa mesmo. Depois, as mentiras, os segredos, as escapadas, aumentaram que só vendo. Meu pai queria que eu fosse jurista como ele. Dei a entender, certa vez, que acima de tudo queria ser atriz. Ou, pelo menos, queria me dedicar ao teatro de qualquer maneira. Lembro que se riram de mim. Depois, continuou tudo na mesma. Nas minhas relações com outras pessoas. Nas minhas relações com os homens. As mesmas constantes dissimulações. As mesmas angustiadas tentativas para ficar dentro da ordem. Nunca cheguei a pensar: o que é que eu quero. Mas sempre: o que é que ele quer que eu queira. Não se trata de uma espécie de desprendimento como eu acreditava antes, mas pura covardia, e, o que é pior, um completo desconhecimento de quem eu própria sou."

(Roteiro de "Cenas de um casamento" de Ingmar Bergman)

A prostituta

2011-06-03T10:20:00.002-03:00

Pablo Picasso

"A prostituta só enlouquece excepcionalmente. A mulher honesta, sim, é que, devorada pelos próprios escrúpulos, está sempre no limite." Nelson Rodrigues

02 de junho - Dia Internacional da Prostituta

Notas de uma decepção amorosa

2011-05-29T14:09:00.001-03:00

de gole

em gole

vai embora

o meu amor

engole

do bico

já que

não peço

nem fico

Chorou até cansar

Sentiu na face o desprezo

do tão-pouco-amor desfeito

III

Irradiou beleza e ferida

e foi ali na esquina

que foi encontrada vestida

de casaco e anestesia

Me pare na rua

me faz ser de conta sua

só de conta

no vermelho

que me devolvo-lhe

ainda nua

Ouvi dizer que amores partidos

fazem versos e poesias

no gole,

no desprezo,

na esquina,

no faz-de-conta

Mas só encontro lamúrias

declamadas em demasia

Vou embora, amor

vou fazer verão

mas não se preocupe

que ainda aqui

eu deixo uma flor

Morrer!

Dani R.F.

Acomodação

2011-05-24T21:40:00.001-03:00

Dez cômodos de desordem incômoda

O mal-cheiro que vem do banheiro

Roupas e meias sujas espalhadas no chão

Tropeços freqüentes nos móveis e sapatos

Enroscados em fios de cabelo e aranha

Menina que se perde nos cômodos incômodos

Inspira, expira e engole poeira

Titubeia, hesita, e depois esperneia

Se joga, adormece, convalesce e se arranha

A cômoda, um depósito de remédios

Antibióticos, cápsulas, tarja preta, anestésicos

No lixo, cremes jorrados dos tubos vaginais

Papéis higiênicos que transbordam em demasia
O caos estático e bem-feito por conseguir tal façanha.

E os cômodos da menina que pouco se incomoda
Mordisca, belisca, come e cospe unhas
Dança, descansa e volta a se cansar
Pois sabe que lá fora da vida se apanha.

Pobre menina,
Até o dia em que percebe
que os cômodos já não lhe são mais cômodos.
Se perde, se acha e tranca a porta
Joga a chave no ralo e pouco se estranha.

Dani R. F.

Bar Verde

2011-05-13T23:41:00.003-03:00

Músico - Hugo Escobar

O pedreiro não poupa sua amargura nem num bar

Come jiló.

Os trocados miúdos do bolso
amassados
sujos
escassos

É unha suja
banha frita no aquecedor

seresteiro bodado

Um verso esquecido
uma serenata cantada...

E a indiferença de quem passa lá fora

O artista não é o que toca o violão de segunda,

mas sim o negro com os dois braços quebrados e gessados

que caiu da bicicleta ao sair trêbado do buteco

LucasFL. e Dani RF.

Mesmice

2011-04-24T11:26:00.000-03:00

Cabelos ondulados levemente tingidos

Versava alguma poesia que não ousasse dizer

O “nó da garganta” deslizando em seus dedos

À espera do dito que a ela foi negado

O passo e a sandália abotinada nos pés

As unhas refeitas para serem esquecidas

E ficou entre um átimo e a semi-insanidade

Criando o seu tempo de trás para frente

A noite presente na ausência de corpo

O vício sustentado pela cobiça de fuga

Os trajes despidos, a carne branca e nua

O desejo contido em toques de mão fria

E ficou entre um átimo e a semi-insanidade

manipulando o seu tempo de trás para frente

Dani R.F.

A Dama do Carnaval

2011-03-29T15:25:00.002-03:00

Konstantin Somov

Está vendo aquela mulher ali, sinhô. Preste bem atenção, repare em como ela é tão agradável, maquinalmente trabalhada com tanta perfeição e delicadeza. Olha só os seus gestos, olha como ela toca na xícara de café e bebe com tanta afinação. Veja só como ela se porta, como se senta com elegância! Sinhô, essa beldade parece ser gente finíssima, parece ser gente importante, educada, civilizada. Essa mulher que tu vê agora, ninguém é capaz de imaginar que um dia ela olharia para você. Mas sinhô, pois eu vou te contar uma coisa que o sinhô não vai acreditar. Sabe do último carnaval? É, esse mesmo, e lá estava ela, com a mesma beleza que você vê agora, com o mesmo encanto, a mesma formosura. Diria que até mais charmosa, mais à vontade, mais alegre! Pois sinhô, essa mulher de quem eu falo agora, me cortejou sinhô. Eu juro pro santo mais santo e pela minha mãe mortinha que não estou mentindo pro sinhô. Nem eu mesmo acreditei no que acontecia sinhô. E era ela mesmo, essa mesma mulher que dançava em meio ao bloco de carnaval, com seu fino pescoço enrolado em algumas serpentinas de papel e o cabelo cheio de confetes. E essa mesma mulher, sinhô, chegou junto a mim e me lascou um beijo que eu quase tive um enfarto. Minha boca ficou seca de tanto nervosismo, essa parte eu não gosto nem de me alembrar. Eu gaguejei, tremi, suei frio... Mas sinhô, como eu poderia reagir diante de um mulherão desse dando corda pra mim? Sinhô, tu me conhece bem, tu sabe que eu sou um homem simples, sou de muita conversa não, mas eu sou macho, pego qualquer mulherzinha que vem dando mole pra cima de mim... Ah, mas essa aí, nunca tive o prazer não, é muita areia para o meu caminhão. E vou te contar mais, sinhô. Ela me chamou pro bar e ainda bebemos cachaça, sinhô. É isso mesmo que o sinhô está ouvindo. Essa mulher que agora está toda senhora bebendo café, chegou a beber pinga comigo, e que nem homem, sem frescurinha, sinhô. Nunca vi mulher tão chique bebendo pinga desse jeito. Eu achei que estava ficando maluco, sinhô. Mas juro pra você que não, o sinhô é homem estudado, entende das coisas, saberia se eu estivesse ficando louco agora. E sabe o que aconteceu depois que ficamos tudo soltinho? Ah, essa é a melhor parte da estória, sinhô, escuta só. Nós fomos pra lá da rua de baixo, naquela esquininha depois da mercearia do Seu Jô. Sinhô, eu poderia te contar os detalhes do que aconteceu, mas pelo Santo Deus, isso é pecado sinhô. Minha mãe do céu não merece ouvir essas coisas não. Que o pai nosso me dê o perdão, no carnaval a gente não pensa muito nessas coisas não, sinhô. Pois eu vou te dizer só mais uma coisa sinhô, de todas as mulheres da vida com quem já estive, nenhuma foi que nem essa, sinhô.

Dani R. F.

A solidão é absoluta

2011-03-12T19:13:00.001-03:00

JOHAN:

Não há muito tempo eu morava aqui em casa. Nessa altura, tudo o que nos rodeava era decisivamente importante. Nós éramos obrigados a ritualizar a segurança.

MARIANNE:

Não entendo o que você quer dizer.

JOHAN:

Toda a segurança estava ligada àquilo que existia fora de nós mesmos. Os nossos pertences, a nossa casa de campo, o apartamento, os amigos, os rendimentos, a comida, os feriados, nossos pais.

MARIANNE:

Por que razão nós deixamos de mostrar carinho um para o outro, Johan? Por que razão é que nós quase não nos beijávamos? E nos acariciávamos um ao outro somente quando fazíamos amor? Por que razão é que nós não brincávamos um pouco com as crianças?

JOHAN:

Você quer saber em que consiste minha segurança? Vou lhe contar. Eu penso assim: a solidão é absoluta. É uma ilusão uma pessoa convencer-se de outra coisa. (…) Não acredite nunca que você poderá quebrar a solidão. Ela é absoluta. Você poderá fazer poesia sobre a coexistência em vários planos, mas ainda assim será apenas poesia sobre religião, política, amor, arte, e assim por diante. A solidão é total da mesma maneira. A ratoeira está na possibilidade de ela poder ser alguma vez denominada por uma miragem de coexistência. Esteja consciente de que é uma ilusão. Assim, você não ficará decepcionada depois, quando tudo voltar ao seu normal. Uma pessoa tem de viver pelo instinto da solidão absoluta. Nessa altura, a pessoa deixa de lamentar-se, deixa de afligir-se. É aí que a pessoa, de fato, passa a sentir-se bastante segura e aprende a aceitar a falta de sentido da vida com uma certa satisfação. (…)

MARIANNE:

Eu desejaria estar tão certa como você.

JOHAN:

Palavras, palavras, só palavras. A gente usa as palavras para esconjurar o grande vazio. Aliás, é estranho. Você já pensou como o vazio faz mal?

(Roteiro de "Cenas de um casamento" de Ingmar Bergman)

Isqueiro

2011-03-11T11:53:00.001-03:00

Você e sua voz arranhada...

perdeu o juízo?
ou acabou...

Quem te viu...

Apenas delírios obscenos...

Queimamos a nossa grana
ateamos fogo em nossas coisas

Deve ter um livro em brasa
ou um cão carbonizado

Lucas FL.

Quando o Carnaval Chegar...

2011-03-03T12:51:00.005-03:00

Esse é o espírito do povo brasileiro!

Declínio

2011-02-12T19:09:00.001-02:00

A Odalisca - Matisse

As mãos suadas esfregavam-se na calça jeans. Ela não gostava de sentir suas mãos úmidas. Ao alisar os cabelos, fios e fios caiam pelo chão devido à oleosidade. Recolhia-os e partia ao meio como um gesto de alívio. A fragilidade dos fios causava-lhe um certo consolo. Sua beleza a cansara tanto que fizera com que ela procurasse, a todo instante, um pequeno descuido destrutivo.

Desejava ardentemente o aparecimento de espinhas em seu rosto só para ter o prazer de espremê-las e ver sair o pus branco. Ela dizia que a sensação era semelhante à de um orgasmo, e o pus, ao de uma porra bem gozada. Seu empenho por comprimir aquelas tão bem-vindas espinhas valia mais do que um belo e harmonioso rosto marcado.

Mordiscava suas unhas e deixara de pintá-las. As vezes, alguma sujeira acumulava, e ela limpava-as com os dentes.

Não tinha os mesmos cuidados com os dentes que, outrora alvos, agora já apresentavam alguns sinais de amarelamento. Parara de passar fio-dental e frequentemente dormia sem escová-los. Só fazia isso quando não suportava mais o seu hálito.

Mas durante algumas ligeiras noites... transformava-se numa mulherzinha quase perfeita e formosa. Saía pela rua, e o pus noturno se transformava em um sêmen jorrado em sua entranhas.

Dani R. F.

Os sete pecados

2011-02-11T11:03:00.006-02:00

"Transformo meus pecados em literatura antes que alguém descubra e faça chantagem."

Fabrício Carpinejar

Chanson D'Amour

2011-01-12T19:19:00.002-02:00

O que quer que pensasse,
tudo voltaria a chanson d'amour

Havia insetos em volta da luz
já se passavam das vinte horas
retirou das unhas o esmalte azul
de azul só ficou o blues da vitrola

Mas que quer que cantasse
acabaria cantando a chanson d'amour

Terminou uma parte do desenho
trocou umas palavras com a criança
pensou na noite que chegara com receio
desejou profundamente uma grande mudança

mas o que quer que desejasse
desejaria de novo a chanson d'amour

Quis uma garrafa de um destilado
lembrando do olhar daquele cantor
aquele seu ar francês e seus cigarros
cantando a frase da madrugada anterior

o que quer que lembrasse
lembraria da chanson d'amour

que gosto de cais havia deixado tal madrugada.
gosto de perfume amadeirado e cigarro caro
que gosto de cinema, de Jean-Luc Godard
gosto de chapéu preto e uísque barato

o que quer que fumasse
ela fumaria a chanson d'amour

desejar o impossível é uma tolice
uma tolice deliciosamente saborosa
ela não deixou de lado essa crendice
e acompanhou com um copo de vodka

e o que quer que bebesse
beberia da chanson d'amour

afinal, uma nova noite começara
e havia uma outra perspectiva ainda
um perfume diferente ela borrifara
e à nova noite desejou boas-vindas

mas no final do disco

havia a chanson d'amour

Marisa in the Sky http://formula-do-acaso.blogspot.com/

A um qualquer

2011-01-01T14:08:00.000-02:00

Vou sair em busca do amor em qualquer esquina,
Vou oferecê-lo à primeira roda de amigos,
Cantarei em versos na porta de um bar,
Regarei a flor com vinhos e mijos.

E na busca, encontrá-lo-ei no fundo do copo,
Bebê-lo-ei até a última gota
E depois guardarei dentro de uma garrafa
Com o gosto dele amargando a boca.

E todos os dias, alimentarei o amor
Com gosto de mel e dose de cachaça
Para que ele não acorde sóbrio
E não perca o fôlego depois da ressaca.

O meu amor renascerá bêbado todos os dias
Em todos os cantos da cidade vazia.
O meu amor não perderá seu fogo
E nem se queimará fazendo acrobacias.

O meu amor será alcoólatra
Com sede de arte e ânsia do tédio.

Dani R. F.

Natal sem Sinos

2010-12-24T10:40:00.001-02:00

No pátio a noite é sem silêncio.
E que é a noite sem silêncio?
A noite é sem silêncio e no entanto onde os sinos
Do meu Natal sem sinos?

Ah meninos sinos
De quando eu menino!

Sinos da Boa Vista e de Santo Antônio.
Sinos do Poço, do Monteiro e da Igrejinha de Boa Viagem.

Outros sinos
Sinos
Quantos sinos

No noturno pátio
Sem silêncio, ó sinos
Fe quando eu menino,
Bimbalhai meninos,
Pelos sinos (sinos
Que não ouço), os sinos de
Santa Luzia.

Manuel Bandeira

O Sofá

2010-12-21T20:54:00.000-02:00

Um quase-luxo

Um pequeno descuido.

O assento digno do sofá

Servia obediente às bundas

Fedidas, cheirosas,

Gordas, magras

Lisas, peludas

Esculpidas ou com celulites

Da chegada à visita

Uma preguiça crônica

Um descanso do cansaço

Cabeças imbuídas de imagens televisivas

No centro do pomposo sofá

Uma mancha imperceptível

Coberta pelas nádegas

Era ele, o sofá

ora servido ao deleite dos prazeres

ora servido ao social de acomodar as bundas

Dani R. F.

Descarrego

2010-12-04T21:09:00.002-02:00

Ela mal sabia que descolorir os rabiscos chapiscados tornaria-a menos benevolente com seus ímpetos. Mariana desconcertava cada letra da sua estória. Estava determinada a não seguir o percurso. Entre o trabalho às seis horas da manhã, com olheiras que encobriam a suavidade do seu olhar, ela maquiava-se toda, maquiava o sorriso do bom-dia. Enfrentava pessoas e papeladas. Resolvia os problemas do trabalho que mal cabiam em sua caderneta de anotações. Esperava as horas ganharem ânimo. A sua vontade era dependente do ponteiro do relógio. Esperava.

À noite, ela desprendia-se. Já tendo conquistado sua ilusória autonomia, Mariana não encostava suas manias infantis, desarrumava sua cama com bichos de pelúcia e quarto com decoração verde-musgo. Lia um livro que costumeiramente ficava sobre a cômoda empoeirada de pensamentos frívolos e alimentava seus caprichos com uma pequena dose de vinho ou vodca. Agarrada ao seu travesseiro de infância, masturbava-se para aliviar as tensões do dia. O travesseiro infantil, tão íntimo as suas vontades, transformava-se até virar um objeto fálico. Mariana não se arrependia. Do orgasmo colossal ao cansaço físico, o seu travesseiro continuava casto como sua remota infância, mesmo com as manchas do gozo e o escurecimento devido ao excesso da fumaça de cigarro. E dia após dia, de personalidades aparentemente alternadas, uma menina com rosto de menina e com vontades de mulher, tudo variava de acordo com as exigências. Mariana só não gostava de perder a linha, apesar de ter encontrado os dois caminhos...

Dani R. F.

Vinte e Quatro Orquídeas

2010-11-03T12:41:00.000-02:00

Em solo incrédulo

Entediada com o outono atemporal

A orquídea ainda amadurece.

Estação lenta

beira a extática.

Engraçado que...

a beleza deflorada pelo tempo

atrai.

De orquídea a planta carnívora

a mosca

ou o inseto atraído

é sugado pelo delírio

da pequena morte.

Quando o mosquito não é devorado

senta-se nas bordas do pequeno vaso

e com um copo

contempla a bela flor

que as vezes é poesia.

Não sei ao certo,

mas os vinte e quatro anos de uma mulher

seria talvez essa orquídea branca.

bela

incrédula

entediada

traiçoeira

delicada

e outonal.

Lucas F.L.

* Esse poema foi dedicado a mim, que faço anos hoje!

Manifesto Concepcionista

2010-10-26T13:33:00.006-02:00

1. Morte ao ego.

2. Ser uma nova personalidade a cada dia.

3. Toda memória deve ser apagada.

4. O dinheiro deve ser abolido.

5. A humanidade está doente, o concepcionismo é o caminho para a cura.

6. O concepcionista é uma fraude que dura 24 horas.

7. O caminho do excesso leva ao palácio da sabedoria.

8.Todo o concepcionista deve dormir nu como uma forma de purificação.

9. Voa!

10. Tudo o que foi dito deve ser esquecido agora.

Baco

2010-10-22T20:33:00.002-02:00

Badalam os sinos da torre, já é meia-noite. A igreja acentua os mistérios dos anjos, e a iluminação permite ver vagamente a sua escultura perfeita e simétrica. A rua está deserta, prevalecendo o silencio e o uivo do vento invernal. A igreja, com seu ar barroco, toma a frente como majestade e poderosa, mãe das noites, dos enamorados, dos pecadores e dos boêmios. Mas ela não está só, apesar da sua presença soberba, mora ao lado a acanhada casa. De repente, as portas se abrem, e a movimentação de mesa e cadeiras se arrastando para seu devido lugar, pratos e copos sendo lavados, e um grupo de homens e mulheres se dirigem ao local. Ainda o barulho é mínimo. Todos conversam discretamente, talvez tomando cautela de não incomodar as casas adormecidas. Aos poucos, o lugar começa a ganhar vida e se fazer presença única no meio daquela noite. O dono da casa e sua companheira se prontificam a prestar serviço às pessoas que ali chegam, com vinhos e tirsos.

A calmaria tímida e sonolenta trespassa os indivíduos anônimos, esvaecendo-se a cada riso hiperbólico. Estão todos sóbrios, conversando paulatinamente. Entre pausas, uma fala e vários goles de uva fermentada. Anunciou-se a noite ritualista. Aos poucos a Igreja vai se esmorecendo perante a ebriedade nascente e inicia-se o culto dos ali presentes.

O mais belo e esbelto estava sentado no centro da mesa e, a sua direita, a mulher envolve-o com uma manta de pele de leão e uma coroa de pâmpanos. O frescor das uvas enleva todos os demais que se deliciam ao som da flauta doce. O sexo palpitante de cada um deles florescem como o desabrochar de uma rosa impaciente. Os donos da casa, depois de feito suas tarefas, entregam a chave para o homem enfeitado de Deus e retiram-se para dormir em outro ponto distante da cidade, onde a suntuosa Igreja e a singela casa já não são capazes de adentrar em seus olhos e em seus ouvidos...

Entre a Igreja e as portas fechadas da casa, morava o desconhecido.

Dani R. F.

No corpo

2010-09-29T23:21:00.000-03:00

Pintura de Gustav Klimt

De que vale tentar reconstruir com palavras
o que o verão levou
entre nuvens e risos
junto com o jornal velho pelos ares?

O sonho na boca, o incêndio na cama.
o apelo na noite
agora são apenas esta
contração (este clarão)
de maxilar dentro do rosto.

A poesia é o presente.

Ferreira Gullar

Fenômeno

2010-09-24T22:52:00.000-03:00

Uma linguagem radical

Onde as folhas desprezam o talo

A musica sabota o guitarrista

E o gato adquire um amigo

Um idioma neoniilista

Sem comadres

Ladrões e cães ociosos

Canoas correrão rio abaixo

A grande queda

A luta física

Madeira e rocha

Ele percorre em cinco minutos a desfigurada e oblíqua avenida. O pouco necessário em resumidos passos. O leve cheiro de moveis envelhecidos, um gosto rústico e a cor extraviada do sol. Nem cigarros, nem portas abertas, rodas velozes, arrepios, lagrimas, beleza, não faz dele um sujeito ou coisa.

Lucas F. L.

De olhos bem fechados

2010-09-18T12:57:00.000-03:00

- Por eu ser uma mulher bonita... a única razão pela qual os homens querem falar comigo é porque querem me comer. É isso que você está dizendo?

- Bem, eu acho que a resposta não é tão simples assim, mas imagino que ambos sabemos como os homens são.

(...)

- Milhões de anos de evolução, certo? Os homens precisam enfiar o deles em tudo quanto é lugar, mas, para as mulheres, só o que importa é a segurança, o compromisso e sei lá que porra mais!

- Você simplificou bastante, Alice, mas é mais ou menos isso, sim.

- Se vocês, homens, soubessem...

(...)

- Mas você não é ciumento, certo?

- Não, não sou!

- Nunca sentiu ciúme de mim, certo?

- Não, nunca.

- E por que nunca sentiu ciúme de mim?!

- Bem, não sei Alice! Talvez por você ser minha esposa. Talvez por você ser mãe da minha filha e porque sei que você nunca me trairia.

- Você é muito, muito autoconfiante, não é?

- Não. Eu confio em você.

[Alice tem uma crise de risos]

- Você... se lembra do verão passado? (...) Bem..., eu já o tinha visto (o capitão) naquela manhã, no saguão. Ele estava chegando ao hotel e estava seguindo o mensageiro que levava a bagagem até o elevador. Ele olhou para mim de relance ao passar. Foi só um olhar. Nada mais. Mas eu mal consegui me mexer. Naquela tarde Helena foi ao cinema com uma amiga e eu fiz amor com você. Nós fizemos planos sobre o nosso futuro e falamos de Helena. Mesmo assim, em nenhum momento eu deixei de pensar nele. E pensei que, se ele me quisesse, mesmo que fosse só por uma noite, eu estaria pronta a abandonar tudo. Você, Helena, todo o meu futuro. Tudo. No entanto, foi estranho, porque ao mesmo tempo você foi mais precioso para mim do que nunca. E, naquele momento, o meu amor por você era ao mesmo tempo terno e triste. Eu mal dormi naquela noite e acordei em pânico na manhã seguinte. Não sabia se tinha medo de que ele tivesse partido ou de que ele ainda estivesse lá. Mas, no jantar, percebi que ele tinha ido embora e fiquei aliviada.

De olhos bem fechados - Stanley Kubrick

Adultério

2010-09-11T01:02:00.001-03:00

Noite fria, movimentação intensa. Em cada canto, um bar rodeado de pessoas efusivas. Em meio aquela neblina que ofuscava a noite, um olhar rasgado passou por ali. Dois olhos e um anseio. O outro que os observou, seguiu obediente a sua intuição noturna. Era ela, a dona daqueles olhos convidativos. “Você!”. Murmurou o rapaz ainda pouco cegado pela bruma. A mulher caminhou indiferente, afastando-se de qualquer olhar suspeito e impôs a sua graça perante a fragilidade da noite cinza. O que ela queria era apenas um gozo e um bocado de amor que foram esquecidos durante sua vida conjugal: “Os rapazes não me servem, o que eu quero não existe!”

Na realidade nua, desconhecem o amor.

Eles só almejam um pouco de ostentação e luxúria,

Mas cultivam entre si o amargo-doce do cotidiano...

Dani R. F.

Vem aí!

2010-08-21T18:28:00.001-03:00

Festival Música do Mundo 2010 - Três Pontas (MG)

O Bicho

2010-08-17T13:04:00.000-03:00

Vi ontem um bicho
Na imundice do pátio
Catando comida entre os detritos.

Quando achava alguma coisa;
Não examinava nem cheirava:
Engolia com voracidade.

O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.

O bicho, meu Deus, era um homem.

Manuel Bandeira

São José Del Rei

2010-08-16T20:14:00.000-03:00

Bananeiras

O Sol

O cansaço da ilusão

Igrejas

O ouro na serra de pedra

A decadência.

Oswald de Andrade

Fonte: panoramio.com

*São José Del Rei é o antigo nome da cidade de Tiradentes-MG

Ponto de Partida

2010-07-29T20:30:00.000-03:00

O ponto

A ida

O adeus

O ponto era eu

O destino era seu

Da partida ao fim

Ficou o amar-go

Levou uma parte

De amor

Sozinho

No ponto

Da partida

Partiu

Em pedaços

Um pouco de mim

Dani R. F.

A mulher selvagem e a amantezinha

2010-07-22T15:21:00.001-03:00

“ Francamente, minha cara, você me cansa além da conta e sem dó; quem a ouve suspirar haveria de dizer que sofre mais que as catadoras de papel sexagenárias e as velhas mendigas que recolhem pedaços de pão à porta dos cabarés.

Se ao menos seus suspiros exprimissem remorso, a honrariam um pouco; mas só traduzem a saciedade do bem-estar e a prostração do repouso. De mais a mais, você se estende a palavras inúteis: ‘Goste de mim, preciso tanto! Me console daqui, me acaricie dali!’ Está bem, vou tentar curá-la; talvez encontremos a maneira, por dois soldos, no meio de uma festa, e sem ter que ir muito longe.

(...)

Que podem significar para mim todos esses pequenos suspiros que incham seu peito perfumado, minha robusta coquete? E todas essas afetações aprendidas nos livros, e essa infatigável melancolia, feita para inspirar no espectador sentimento bem diverso da piedade? Na verdade, tenho vontade de lhe ensinar, às vezes, o que é a verdadeira desgraça.

A vê-la assim, minha bela delicada, os pés no lodo e os olhos vaporosamente voltados para o céu, como quem lhe pede um rei, penso num jovem batráquio a invocar o ideal. Se despreza a vigazinha frágil (que é o que eu sou hoje em dia, como você bem sabe), cuidado com a grua que pode trincá-la, comê-la e matá-la a seu gosto!

Por mais poeta que seja, não sou tão bobo quanto pensa e se me cansa muito com suas preciosas choradeiras, trato-a como mulher selvagem, ou a jogo pela janela como uma garrafa vazia.”

Charles Baudelaire

________

* Não deixem de ler esse poema em prosa na íntegra em:

Baudelaire, Charles. O Spleen de Paris: pequenos poemas em prosa. Rio de Janeiro: Imago Ed., 1995. p.38

June é apenas imaginação

2010-07-19T15:57:00.000-03:00

FEVEREIRO DE 1932

Para Henry: “Talvez você não tenha percebido isso, mas pela primeira vez hoje você me chocou e tirou de um sonho. Todas as suas observações, as suas histórias de June, nunca me magoaram. Nada me magoou até você tocar na fonte do meu terror: June e a influência de Jean. Que terror eu tenho quando me lembro da conversa dela e sinto através dessa como ela é carregada com as riquezas de outros, de todos os outros que amam sua beleza.

(...)

Compreenda-me. Eu a venero. Aceito tudo que ela é, mas ela deve SER. Só me revolto se não houver nenhuma June. Não me diga que não há June exceto a June física. Não me diga, porque você deve saber. Você viveu com ela.

Nunca temi, até o dia de hoje, o que nossas duas mentes descobririam juntas. Mas que veneno você destilou, talvez o próprio veneno que está em você. Isto é seu terror, também? Você se sente atormentado e no entanto, iludido, por uma criação de seu próprio cérebro? É o medo ou uma ilusão que você combate com palavras cruas? Diga-me que ela não é uma bela imagem. Às vezes quando conversamos sinto que estamos tentando assimilar a realidade dela. Ela é irreal até para nós, até para você que a possuiu, e para mim, a quem ela beijou.

Anaïs Nin

A caminho da pensão

2010-07-16T13:18:00.001-03:00

Foi ali, naquele distinto lugar
Que houve um pouco de vida
Ungido de palavrões e bebida.

Congelou-se, esmaeceu a pequena quina
As cores das casas coloniais desgastaram-se
E o frescor do silêncio foi cortado pelo forte barulho da locomotiva.

Saí da minha absorção
Pensei, pesado, ensimesmado
Na morte violenta daquele instante.

Foram só pessoas, foram só solitários,
Errados, vazios, vadios, passantes
fundidos com o cheiro fétido do ribeirão
Onde os pequenos ratos espalham a crápula.

E que glória há num depósito cheio de podridão?
O ambiente está infestado pelas cópulas
As migalhas de alimento estão dispersas pelo chão
O cheiro da dama-da-noite confunde-se com a urina
E, depois da locomotiva, o que se ouve são gemidos
São só prazeres...

É vida orgânica se metabolizando, meu caro!

Dani R. F.
Pintura de Maurice Utrillo

Lua-de-mel madura

2010-07-14T00:14:00.000-03:00

NOVEMBRO, 1931

Nunca fomos tão felizes nem tão infelizes. Nossas brigas são prodigiosas, tremendas, violentas. (...) Um grito meu o traz subitamente a meus braços, soluçando. E então ele me deseja fisicamente. Nós choramos e nos beijamos e atingimos o orgasmo no mesmo momento. E no momento seguinte analisamos e conversamos racionalmente. É como a vida dos russos em O Idiota. É histeria.

(...)

- O que está acontecendo a nós? Nunca dissemos coisas tão terríveis um ao outro?

E então Hugo disse: - Esta é a nossa lua-de-mel, e estamos estimulados.

(...)

Uma lua-de-mel madura, com sete anos de atraso, cheia do medo da vida. (...) É a nossa defesa contra o intruso, o desconhecido.

Anaïs Nin

Prazeres anormais

2010-07-13T01:03:00.000-03:00

Para os que acompanham meu blog, devem ter notado o meu fascínio por Henry Miller. Como meio de explorar mais o seu universo, decidi enveredar por outra direção e fazer uma releitura do diário de Anaïs Nin (Henry, June e eu - delírios eróticos). Frequentemente estarei postando alguns trechos do diário aqui, espero que gostem!

____________

PARIS, OUTUBRO DE 1931

Meu primo Eduardo veio a Louveciennes ontem. Conversamos durante seis horas. Ele chegou à conclusão a que eu chegara também: que eu preciso de uma mente mais velha, de um pai, um homem mais forte do que eu, um amante que me conduza ao amor, porque tudo o mais é uma coisa auto-criada. O ímpeto de crescer e viver intensamente é tão forte em mim que não consigo resistir a ele. Vou trabalhar, vou amar meu marido, mas vou me realizar.

(...)

Os homens que eu quis, não pude ter. Mas estou decidida a ter uma experiência quando ela se apresentar a mim.

- A sensualidade é uma força secreta em meu corpo - disse a Eduardo. - Um dia ela aparecerá, saudável e ampla. Espere um pouco.

Ou não é este o segredo do obstáculo entre nós? - de que o tipo dele é a mulher graúda, rosada, cheia, enquanto eu sempre serei a virgem-prostituta, o anjo perverso, a mulher de duas caras sinistra e santa.

(...)

Perguntei a Eduardo:

- O desejo de orgias é uma daquelas experiências que se deve ter? E uma vez vivida, pode-se superá-la, sem a volta dos mesmos desejos?

- Não - respondeu ele. - A vida de instintos liberados é composta de camadas. A primeira camada leva à segunda, a segunda à terceira e assim por diante. No final leva a prazeres anormais. - Como Hugo e eu poderíamos preservar o nosso amor nesta liberação dos instintos ele não sabia. Experiências físicas, sem as alegrias do amor, dependem de distorções e perversões para o prazer. Prazeres anormais matam o gosto pelos normais.

Anaïs Nin

Posses

2010-07-09T19:35:00.001-03:00

Eu queria ser

O seu submundo

Para lhe prender

Em meu pensamento impuro

Eu queria invadir

As malícias do seu sonho

E amar sem medo

de ver você partir

Guardo em segredo um insano desejo

Tranformo a paisagem quente em cinzas
E arranco com torpor os seus finos cabelos

Para ver o nosso amor se esvair fumegante.

Tempos depois...

A fotografia dos enamorados ganhara um aspecto envelhecido

A fumaça se dissipara lentamente

E as unhas de renda foram raivosamente amordaçadas.

Enfim,

O mundo tornara-se um preto-e-branco...

No fim,

Vidas outrora desgraçadas

Hoje desiludidas e sem prantos.

Dani R. F.

Trópico de Câncer (Henry Miller)

2010-06-25T18:47:00.003-03:00

“São homens e mulheres mesmo ou são sombras, sombras de fantoches pendurados por invisíveis cordéis? Eles se movem aparentemente em liberdade, mas não tem para onde ir.” p. 222

Vou dedicar este espaço para falar um pouco do livro que terminei de ler recentemente. É o “Trópico de Câncer” do escritor americano Henry Miller. Há tempo não encontrava um livro que me interessasse, muitos dos que chegava a ler, acabava parando no meio do caminho.

Ainda não conhecia nenhuma obra desse escritor, apenas tinha ouvido falar. Mas antes de ler um dos seus romances, já havia lido o livro de Anaïs Nin – Henry, June e Eu, delírios eróticos – um diário em que a escritora descreve as suas mais íntimas aventuras amorosas com o próprio Miller e com sua amante June.

Um dos motivos de ter gostado do livro de Miller é a presença de uma narrativa crua, forte, franca e marginal. Um soco no estômago para os mais sensíveis ou despreparados. Tem bastante afinidade com o propósito do meu blog: uma escrita que descreve uma realidade desnudada, sem enfeites, com todas as podridões humanas que dificilmente estamos habituados a ver, ler ou ouvir. Entretanto, sabemos que ela existe e ignoramo-as porque isso nos causa repulsa, desconforto, isso NOS INCOMODA. Mas é exatamente esse tipo de literatura que ultimamente tem me atraído.

Pois bem, falemos então do romance escrito por Miller. A princípio, esse romance pode ser considerado uma autobiografia, pois o escritor vai relatando – sem o compromisso com uma narrativa linear – suas experiências vividas numa Paris que nós, estrangeiros, desconhecemos.

Publicada pela primeira vez em 1934, com ajuda financeira de Anaïs Nin, o romance causou muitas polêmicas na época (e ainda causa, embora com menos intensidade) por ser considerado um livro pornográfico. Chegou a ser proibido em diversos países, inclusive no Brasil, na década de 70. Para mim, o livro passa longe de ser considerado pornográfico e, apesar das cenas de sexo presentes no livro, o autor consegue narra-las sem fazer uso de uma vulgaridade excessiva. Ao contrário, ele descreve essas cenas com um olhar observador e algumas vezes, crítico e reflexivo do momento presenciado.

Em Trópico de Câncer, a bela e elegante Paris – a Cidade Luz – perde toda a sua exuberância. O que vemos é uma Paris preconceituosa, hostil e cruel com seus habitantes, principalmente com os imigrantes de todas as partes do mundo. Os arredores e subúrbios da cidade estão infestados por prostitutas e miseráveis. Em todos os cantos, há sexo fácil, bares decadentes e casas de prostituição. Todos convivendo em uma situação desumana, com todos os tipos de doenças possíveis e sem condições nenhuma de higiene.

Letrado, inteligente, amante de filosofia e com um bom domínio da língua francesa, Henry se vê totalmente sem oportunidades e vive a depender dos favores das pessoas que vai conhecendo. Faz amizades com vários artistas e intelectuais, igualmente boêmios. Chega a morar com vários conhecidos, presta serviços de todos os tipos imagináveis: desde carregador de cargas até professor de inglês num colégio interno. Tudo isso em troca de alguns francos ou simplesmente por comida. No seu auge da miséria, chega a pedir esmola e roubar.

Diante de todo esse caos que Miller se vê inserido, de todos os atos humanos, desde os mais primitivos aos mais nobres, nada passa despercebido aos seus olhos. E isso faz com que o narrador se torne um homem apático, frio, e chega a concluir que os homens são apenas um corpo fraco, presos em seus cárceres privados para apodrecerem lentamente. Não há choque, não há emoção nos acontecimentos por ele testemunhado.

Através desses relatos, temos acesso a um retrato bastante realista de um mundo entreguerras. Na verdade, Henry Miller deixa a América para sonhar uma vida melhor em Paris, o que acaba, em partes, não acontecendo. Contudo, o próprio narrador, mesmo convivendo nessas condições miseráveis, reconhece que Paris, com todas as suas podridões, é uma cidade que vicia, uma cidade que te amarra com todo os seus tentáculos e jamais deixa de respirar a arte. Ele chega a afirmar que é preferível ser pobre na Europa a ser pobre na América, pois lá o escritor encontra o que não há em sua terra natal: a liberdade. A liberdade de SER, a liberdade de ir e vir, a liberdade de não se prender ao ritmo agitado de uma sociedade extremamente apegada ao progresso e ao consumo. Mesmo que o mundo esteja sendo construído através da exploração humana, Henry consegue construir a sua própria identidade para se tornar um homem livre.

No canto do olho

2010-06-21T19:37:00.002-03:00

Bem aqui, ali no canto
No ultimo lugar
No esgotamento do mito
Na pestana insensível

A branca com sardas

Fios pretos pretos

As sobrancelhas finíssimas

O Mais estava ali

Seria o monólogo de Vênus

A condessa auxiliar

Uma pobre

Intensa e intensa

Ali se passa uma esquina louca

Um fundo silencioso

Onde vitimadores olhares

Viciam as imagens minhas

Por favor, me dê isso e aquilo
Obrigado!
Tem formol?
Quero mais esses dois olhos para levar.

Lucas F.L.
Foto de Anna karina

Saramago: Luto

2010-06-18T21:06:00.000-03:00

"Todos sabemos que cada dia que nasce é o primeiro para uns e será o último para outros e que, para a maioria, é só um dia mais"

"Há esperanças que é loucura ter. Pois eu digo-te que se não fossem essas já eu teria desistido da vida"

"Fisicamente, habitamos um espaço, mas, sentimentalmente, somos habitados por uma memória"

Em tempos de Copa

2010-06-17T23:25:00.001-03:00

“Em futebol, o pior cego é o que só vê a bola. A mais sórdida pelada é de uma complexidade shakesperiana. Às vezes, num córner bel ou mal batido, há um toque evidentíssimo do sobrenatural”.

Nelson Rodrigues

2010-06-17T23:15:00.001-03:00

"Sou um suburbano. Acho que a vida é mais profunda depois da praça Saenz Peña. O único lugar onde ainda há o suicídio por amor, onde ainda se morre e se mata por amor, é na Zona Norte”.

A procissão

2010-06-03T15:37:00.002-03:00

Um murmúrio vindo de longe ressoa pelo alto-falante
Ainda indistinguível, mas já anuncia a morte.
Homens e mulheres lamentam-se como de costume
E adornam suas casas com uma manta roxa e branca

A procissão aproxima-se melancólica e vagarosamente
Seus seguidores unem-se para chorar a morte de Cristo
O corpo santo segue em frente, venerado por seus fiéis
Maria, mãe de Jesus, em lamúrias, quase se desfalece.

As velas acesas, o incenso, o aroma das flores noturnas
O vento que abraça a multidão e ameaça as luzes
Uma canção lúgubre cantadas por milhares de vozes
Acompanha o séquito sagrado de sexta-feira santa.

Vejo a procissão interminável, caminhando sorumbática
Os semblantes graves, mal iluminados pela vela
As vozes que arranjam a musica com tal imperfeição
Que chega a ferir a imponência do culto religioso.

Companheiro, não sinto outra coisa além da compaixão.
Bem posso sentir o cheiro forte da terra...
Todos aqueles que ali caminham desconhecem
O triste fim que por eles, espera.

Dani R. F.
* Escrito na Semana Santa (2010)

Salutante

2010-05-24T22:18:00.004-03:00

A sensualidade da noite ainda não está finda.
Que cantem os pacatos noturnos sob o luar,
Na esperança de que o tempo passe com mais vagar.

Mas aqui, a juventude desbota suave, ligeira.
E o tempo corre, depressa, faminto.
O amor floresce no sexo, instinto.

E cá estão os enamorados extravagantes,
Extasiados, exagerados na embriaguez , saúdam!
Sabem que a vida é breve, e que o amor
não passa
de uma
Farra.

-Morituri te salutant!

Dani R. F.

Vulgívaga

2010-05-24T20:44:00.005-03:00

Não posso crer que se conceba
Do amor senão o gozo físico!

O meu amante morreu bêbado,

E meu marido morreu tísico!

Não sei entre que astutos dedos

Deixei a rosa da inocência.

Antes da minha pubescência

Sabia todos os segredos...

Fui de um... Fui de outro... Este era médico...

Um, poeta... Outro, nem sei mais!

Tive em meu leito enciclopédico

Todas as artes liberais.

Aos velhos dou o meu engulho.

Aos férvidos o que os esfrie.

A artista, a coquetterie

Que inspira... E aos tímidos - o orgulho.

Este caçôo-os e depeno-os:

A canga fez-se para o boi...

Meu claro ventre nunca foi

De sonhadores e de ingênuos!

E todavia se o primeiro

Que encontro, fere toda a lira,

Amanso. Tudo se me tira.

Dou tudo. E mesmo... dou dinheiro...

Se bate, então como o estremeço!
Oh, a volúpia da pancada!

Dar-me entre lágrimas, quebrada

Do seu colério arremesso...

E o cio atroz se me não leva

A valhacoutos de canalhas,

É porque temo pela treva

O fio fino das navalhas...

Não posso crer que se conceba

Do amor senão o gozo físico!

O meu amante morreu bêbado,

E meu marido morreu tísico!

Manuel Bandeira

Pintura de Amadeo Modigliani, 1917

Aniversário do meu blog e Prêmio Dardos 2010

2010-05-13T18:58:00.003-03:00

Oi pessoal. Hoje meu blog completa 1 ano de existência. E justamente nesse dia, nada mais especial do que receber o selo "Prêmio Dardos" do blog Palavras e devaneios
Estou extremamente agradecida e para compartilhar o carinho, vou indicar 10 blogs para receber o selo.

"O Prêmio Dardos é um reconhecimento dos valores que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc. que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo, que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras. Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros, uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web"

As regras são:

- Aceitar e exibir a imagem do selo no blog.

- Linkar o blog do qual recebeu o prêmio.

- Escolher 10 blogs para entregar o Prêmio Dardos.

Blogs indicados para receber o selo:

COMO ERA FÁCIL FAZER SEXO

Quem se indaga é incompleto

LIVRE ESPAÇO

Meu divã é na cozinha

MANUEL CARNEIRO DE SOUZA BANDEIRA FILHO

Os Salvadores Daqui

Travessia

2010-05-12T10:02:00.001-03:00

"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já tem a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos."

Fernando Pessoa

2010-05-06T20:22:00.001-03:00

Why don't we do it in the road? No one will be watching us...

Foto de James Dean

Ressaca

2010-04-30T20:16:00.003-03:00

São tantas horas, oh céus!
Que vida breve, corriqueira
Ao som da gaita, viajo
Meu copo vazio degusta o vomito da ressaca

Sempre mais um pouco de melancolia
Escorrego nessa vadiagem
Com meus dedos que deslizam num piano imaginável
Componho essa banda que me anestesia

Ainda inebriada, ouço.
Quantas tragadas de vozes graves, desarmônicas.
A flauta em puro pó espera dormente
São ritmos confusos, incompreensíveis

Fatigada das noites
Exilo-me do meu próprio lugarejo
Na pausa descompassada, movimento-me
Um desejo se desfalece e ressuscita antes do fim da noite

Em meio a rebuliços, meus pés se locomovem
O corpo hesita, mas dança por chãos movediços.
Ainda espero o copo, sem o vômito,
antes de hidratar meu paladar embebedado.

Dani R.F.
Pintura de Edward Munch

Cigarronia

2010-04-24T19:06:00.002-03:00

A percepção, dose e dose...
Todos os dias, conversas
Vi uma jovem fumando
Era limpa, rica
A pequena, o cigarro
A miúda

Eu vi ontem a coisa
Os que olhavam,
Estavam perdidos
Ela continuava, charmosa...
Ontem a noite, o omisso
Falava, pensava, sentado, pesado...

Acaba mais uma morrendo...

Lucas F. L.

Henry Miller por ele mesmo

2010-04-21T18:33:00.001-03:00

"Eu era meu pior inimigo. Do que eu desejasse fazer nada havia que eu não pudesse também deixar de fazer. Mesmo em criança, quando nada me faltava, eu queria morrer: queria entregar-me porque não via sentido em lutar. Sentia que nada seria provado, justificado, somado ou subtraído se eu continuasse uma existência que não havia pedido. Todos ao meu redor eram fracassados e, se não fracassados, ridículos. Especialmente os que haviam vencido. Estes me faziam chorar de enfado. Eu era indulgente com as faltas, mas não era simpatia que me impulsionava. Era uma qualidade puramente negativa, uma fraqueza que florescia à simples vista da miséria humana. Nunca ajudei alguém esperando que disso resultasse algum bem. Ajudava porque era incapaz de agir de outra maneira. Querer mudar o estado de coisas parecia-me fútil. Estava convencido de que nada seria mudado, a não ser por uma mudança de coração, e quem poderia mudar o coração dos homens? De vez em quando um amigo se convertia. Era algo que dava vontade de vomitar. Eu não tinha mais necessidade de Deus que Êle de mim e, se existisse Deus, dizia muitas vezes comigo mesmo, eu O enfrentaria calmamente e cuspiria na sua cara.(...)

Desde o começo devo ter-me treinado a não desejar muito coisa alguma. Desde o começo fui independente, de uma maneira falsa. Não tinha necessidade de ninguém porque desejava ser livre, desejava ter a liberdade de fazer e dar só quando assim o ditassem meus caprichos. No momento em que algo era esperado ou exigido de mim eu me esquivava. Essa era a forma que tomava minha independência. Em outras palavras, eu era corrupto, corrupto desde o começo. Era como se minha mãe me tivesse alimentado com veneno e, embora desmamado cedo, o veneno nunca tivesse deixado meu organismo. Parece-me que mesmo quando ela me desmamou eu fiquei completamente indiferente. A maioria das crianças revolta-se ou finge revoltar-se, mas eu não dei a menor importância. Ainda em cueiros eu já era filósofo. Era contra a vida, por princípio. Que princípio? O princípio da futilidade.

In: Trópico de Capricórnio. p.3-4

Para ela

2010-04-21T10:21:00.003-03:00

"Muitas vezes o exemplo tem maior efeito que a palavra para excitar ou para acalmar paixões humanas. Assim, depois das consolações que vos pude oferecer diretamente em nossa conversa, desejo, de longe, colocar sob vossos olhos, em uma carta animada dos mesmos sentimentos, o quadro dos meus próprios infortúnios: espero que, comparando minhas infelicidades às vossas, reconhecereis que vossas provações nada são ou são pouca coisa, e tereis menos dificuldade em suportá-las."

PIERRE ABAILARD
História calamitatum
Primeira carta

Meu segredo

2010-04-12T12:35:00.005-03:00

"Meus olhos são verdes. Mas são verdes tão escuros que na fotografia saem negros. Meu segredo é ter os olhos verdes e ninguém saber. À extremidade de mim estou eu. A que diz palavras. Palavras ao vento? que importa, os ventos as trazem de novo e eu as possuo. Eu à beira do vento. O morro dos ventos uivantes me chama. Vou, bruxa que sou. E me transmuto.

Eu estou à beira de meu corpo. Que estou eu a dizer? Estou dizendo amor. E à beira do amor estamos nós."

Clarice Lispector.

Desassossego

2010-04-06T10:12:00.005-03:00

E se umas idéias incongruentes perpassassem tua mente?

A subserviência a elas te levaria à prisão repentina

E num ímpeto, uma fúria te assolaria e acabaria com tuas forças.

Eis que me sinto inapta a qualquer ato de violência

Mesmo que minhas pernas estejam se debatendo

E minha cabeça corroída pela cólera.

Assim estou,

Assim permaneço.

Desfazendo-me

E refazendo.

Dani R.F.

Henry Miller

2010-04-04T10:48:00.001-03:00

Mais do que marginal, ele se diz Inumano.

" Outrora eu pensava que ser humano era o mais alto objetivo que um homem podia ter, mas vejo agora que isso se destinava a destruir-me. Hoje sinto orgulho em dizer que sou inumano, que não pertenço a homens e governos, que nada tenho a ver com crenças e princípios. Nada tenho a ver com a maquinaria rangente da humanidade - eu pertenço à terra! Digo isto deitado em meu travesseiro e posso sentir os chifres nascendo em minhas têmporas. Posso ver ao redor de mim todos aqueles meus malucos antepassados dançando em roda da cama, consolando-me, estimulando-me, vergastando-me com suas línguas de serpente, arreganhando os dentes e olhando-me de soslaio com seus crânios esquivos. Sou inumano! Digo isso com um riso louco e alucinado, e continuarei a dizê-lo ainda que chovam crocodilos. (...) Todo esse vômito de bêbedo, não pedido, não desejado, continuará a fluir interminavelmente através das mentes daqueles que virão no inesgotável vaso que contém a história da raça. Lado a lado com a espécie humana corre outra raça de seres, os inumanos, a raça de artistas que, incitados por desconhecidos impulsos, tomam a massa sem vida de humanidade e, pela febre e pelo fermento com que a impregnam, transformam a massa úmida em pão, e o pão em vinho, e o vinho em canção. (...) Um homem que pertence a essa raça precisa ficar em pé no lugar alto, com palavras desconexas na boca, e arrancar as próprias entranhas. É certo e justo, porque ele precisa! E tudo quanto fique aquém desse aterrorizador espetáculo, tudo quanto seja menos sobressaltante, menos terrificante, menos louco, menos delirante, menos contagiante, não é arte. O resto é falsificação. O resto é humano. O resto pertence à vida e à ausência de vida. "

In: MILLER, Henry. Trópico de Câncer. Rio de Janeiro: O Globo; São Paulo: Folha de S. Paulo, 2003. p. 230-231.

Fragmentos Caseiros

2010-03-26T12:55:00.007-03:00

Surto inopinado

antes do alvor.

Gagueira insiste

não há palavras

Ouve-se vozes

de ratos.

O Queijo podre

lança o golpe.

A formiga

na fila eterna

espera o grão

a migalha

a sujeira

e decompõe-se

junto à matéria

orgânica.

No teto

os cupins

devoram

a roupa

a madeira

a carne

os sentidos.

E Proliferam-se.

Também a água

contamina-se

infiltra-se

na parede

no teto

na veia

e faz mofar

o que era belo

Os moveis

no pó.

A roupa

desgastada.

O sapato sujo

e velho

no chão.

O abandono.

A casa

um porão

fede urina

carniça

perde o viço.

Perdem-se

também

os amores.

Dani R.F.

Sofreguidão

2010-03-03T14:33:00.003-03:00

No alcance de alguma mediação incontrolável

Um ligeiro movimento final

E teu rosto estava triste

Tua viva emoção

O fim da peça

O belo teatro devaneador

Tuas lágrimas eram suaves

Levantamos como namorados de tempos afastados

A tensão castigava-me, pois

Roubaria-te um beijo reagido

E com pura avidez seguraria teu rosto prensando-o ao meu.

Ela chorou ainda mais

Desmanchando-se em meus braços

A melancolia evasiva

Chorou nos meus sonhos

Já havia me amado

No fim,

Havia perdido-a.

Lucas F.L.

Carnaval

2010-02-10T13:49:00.005-02:00

Batuque crescente Indecente
Pretas descompassadas no ritmo do tambor
Cheira a acre o seu frescor
Dança em frenesi a cabocla

Que não pára, ó maluca
Descontraída é a mãe
Ô velha caduca
Vem aqui ó ver como ela dança
Em ritmo quase cai que balança

Salve São Jorge, áfrica
Bate tumba catacumba
Veja como mexe essa mucamba
Se der gol vai ser macumba
Quer ver como no pé da samba?

Ô nega, vem trazer meu vatapá!
Vem fazer meu carnaval
Celebrar o amor carnal
Fazer a vida uma festa, minha flor
Que o tempo voa em ritmo de batuque, amor...

Dani R.F.

Gostei demais deste poema... fiz no ano passado e guardei para publicar nesse mês.. Para mim, foi minha melhor criação!

Em tempo de Carnaval...

2010-02-03T07:57:00.004-02:00

Rio 42 - Chico Buarque

Se a guerra for declarada
Em pleno domingo de carnaval
Verás que um filho não foge à luta
Brasil, recruta
O teu pessoal

Se a terra anda ameaçada
De se acabar numa explosão de sal
Se aliste, meu camarada
A gente vai salvar o nosso carnaval

Vai ter batalha de bombardino
A colombina na Cruz Vermelha
Vai ter centelha na batucada
Rajada de tamborim
A melindrosa mandando bala
O mestre-sala curvando a Europa
A tropa do general da banda
Dançando o samba em Berlim

Se a guerra for declarada
A rapaziada ganha na moral

Se aliste, meu camarada

A gente vai salvar o nosso carnaval

Casamento

2010-02-01T08:21:00.008-02:00

Há dois cômodos brancos na casa
Que separam duas vidas incomuns
e se fazem presente na estranheza do convívio relutante.

No café, a amargura do gosto quente
Mistura-se com o mau hálito do álcool da véspera
Entre um sussurro e um grito
O ódio queima as vísceras do inimigo.

À tarde, a cópula ainda indesejada
Causa violência estomacal.
O outro fica a observar como bicho faminto
As unhas vermelhas que tocam a vulva.

Sem palavras e muitos ressentimentos,
Impregnado de imagens eróticas
O casal se sacia com a masturbação
E se vê obrigado a partilhar o alimento.

Dani R.F.

2010-01-25T08:26:00.002-02:00

Qualquer mulher é suburbana. A grã-fina mais besta é chorona como uma moradora do Encantado ou de Del Castilho.

NATAL de Manuel Bandeira

2009-12-25T10:27:00.004-02:00

Penso em Natal. No teu Natal. Para a bondade
A minh'alma se volta. Uma grande saudade
Cresce em todo o meu ser magoado pela ausência.
Tudo é saudade... A voz dos sinos... A cadência
Do rio... E esta saudade é boa como um sonho!
E esta saudade é um sonho... Evoco-te... COmponho
O ambiente cuja luz os teus cabelos douram.
Figuro os olhos teus, tristes como eles foram
No momento final de nossa despedida...
O teu busto pendeu como um lírio sem vida,
E tu sonhas, na paz divina do NAtal...

Ó minha amiga, aceita a carícia filial
De minh'alma a teus pés humilhada de rastos.
Seca o pranto feliz sobre os meus olhos castos...
Ampara a minha fronte, e que a minha ternura
Se torne insexual, mais do que humana - pura
Como aquela fervente e benfazeja luz
Que Madalena viu nos olhos de Jesus...

Clavedel, 1913

Brunie

2009-11-20T11:02:00.007-02:00

Uma catarse ousada, um casal e um amigo

Três jovens no viço:

dois porra-loca e um elemento estranho

Pensam estar livres por fumarem indiferença

Deitam entre si

Promovem dor em suas camas

O amigo era um sujeito bom

Cansado das mulheres

Agora vaga com esse casal

Espera ou já bebe um pouco de consternação

Hoje ele tem a barba por fazer

O cigarro compulsivo

O foda-se!

Essa sua nova estampa

Está autentica

Não nasceu para as mulheres

Antes era um canastrão

Hoje, um cara apático.

Lucas F.L.

Disfarce

2009-11-16T14:18:00.008-02:00

Rosto de porcelana,

olhos de esmeralda

Lábios escarlate,

escondem a imperfeição

O que deverás isso compor

Uma canção voluptuosa

De vertigens e desejos

nobilitados pelo encanto?

Tu poderás tudo ser

De diva à majestade

Vênus impiedosa

Musa dos teus servos

Até que, carcomida pelo tempo

Ficará exposta na superfície, a fragilidade

Trincas de porcelana,
Desaba o mundo, realidade!

Dani R.F.

hEY jUDE

2009-11-10T14:49:00.005-02:00

Despedida - Rubem Braga

2009-11-06T10:53:00.008-02:00

E no meio dessa confusão alguém partiu sem se despedir; foi triste. Se houvesse uma despedida talvez fosse mais triste, talvez tenha sido melhor assim, uma separação como às vezes acontece em um baile de carnaval — uma pessoa se perde da outra, procura-a por um instante e depois adere a qualquer cordão. É melhor para os amantes pensar que a última vez que se encontraram se amaram muito — depois apenas aconteceu que não se encontraram mais. Eles não se despediram, a vida é que os despediu, cada um para seu lado — sem glória nem humilhação.

Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito.

E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho?

Talvez não mereçamos imaginar que haverá outros verões; se eles vierem, nós os receberemos obedientes como as cigarras e as paineiras — com flores e cantos. O inverno — te lembras — nos maltratou; não havia flores, não havia mar, e fomos sacudidos de um lado para outro como dois bonecos na mão de um titeriteiro inábil.

Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus.

A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo.

Extraído do livro "A Traição das Elegantes", Editora Sabiá – Rio de Janeiro, 1967, pág. 83.
Imagem extraída de
http://1.bp.blogspot.com/_ONY2ZHHBxvs/SdOWU0RQIvI/AAAAAAAAADM/XHLAl782__o/s400/despedida.jpg

José Saramago

2009-11-04T08:09:00.003-02:00

"Não escrevo para agradar e tampouco escrevo para desagradar. Escrevo para desassossegar."

Aniversário

2009-11-03T09:24:00.005-02:00

Todo ano

No dia do aniversário

Era a mesma comemoração

Gente simples, mas afável

Não deixava o dia em branco

Que felicidades para a menina!

A mãe confeitava o melhor bolo do mundo

O pai dava-lhe uma singela lembrancinha

A tia alguns trocados

E recebia ligações de alguns poucos amigos

Todo ano

A mesma coisa

Um bolo, uns salgados e refrigerantes

A pequena família se reunia em volta da mesa

A cantar para a menina que crescia prazenteira

Menina virou moça

E já tinha outros anseios

Só encanecia vendo os dias passarem

E achava o seu aniversário

O pior dia do ano

Foi-se embora de casa

Para os pais, deixou o pesar
Uma vez por ano
A mãe confeitava o bolo
E ficava à espera da filha

Dani R.F.

Poema de Finados

2009-11-03T08:06:00.004-02:00

Amanhã que é dia dos mortos
Vai ao cemitério. Vai
E procura entre as sepulturas
A sepultura de meu pai.

Leva três rosas bem bonitas
Ajoelha e reza uma oração.
Não pelo pai, mas pelo filho:
O filho em mais precisão.

O que resta de mim na vida
É a amargura do que sofri.
Pois nada quero, nada espero.
E em verdade estou morto ali.

Manuel Bandeira

Mania

2009-10-30T11:03:00.009-02:00

Começou na infância
Com os mesmos hábitos:
Que rói as unhas
Coça a perna

Corta cutículas
Tira sobrancelhas
Espreme cravos

Com o tempo,
Virou mania:
Morde as unhas e arranca a carne
Coça as pernas para remover a casca
Corta as cutículas ferindo os dedos
Tira sobrancelhas sem restar um só pêlo
E espreme os cravos formando uma cratera de sangue.

Dani R.F.

Dispensa qualquer palavra!

2009-10-28T11:42:00.003-02:00

A correspondência

2009-10-28T09:50:00.004-02:00

As pessoas se escrevem porque não podem se falar: o mais das vezes por causa da distância, da separação, de um espaço que as falas não podem transpor.

Esse foi durante séculos o único meio de dirigir-se aos ausentes, de levar o pensamento aonde o corpo não podia ir, aonde a voz não podia ir, e talvez esse seja o mais belo presente que a escrita deu aos viventes: permitir-lhes vencer o espaço, vencer a separação, sair da prisão do corpo, ao menos um pouco, ao menos pela linguagem.

Escrevemos nossas cartas para habitarmos juntos, tanto quanto pudermos, apesar da separação, apesar do espaço, o pouco tempo que nos é dado em comum, para compartilhar alguma coisa, um acontecimento, ou um pensamento, uma emoção ou um sorriso, muitas vezes quase nada e esse é o essencial de nossas vidas, para compartilhar essa pobreza que somos, que vivemos, que nos faz e desfaz, antes que a morte nos pegue, para não renunciar, enquanto respiramos e sejam quais forem os quilômetros que nos separam, à doçura de viver juntos, em todo caso ao mesmo tempo, à doçura de compartilhar e de amar. Contemporâneos da mesma eternidade, que é hoje. Passantes da mesma passagem, que é o mundo.

Escrevo-te para dizer-te que te amo, ou que penso em ti, que me alegro, sim, de ser teu contemporâneo, de habitar o mesmo mundo, o mesmo tempo, de só estar separado de ti pelo espaço, não pelo coração, não pelo pensamento, não pela morte.

A escrita nasce da impossibilidade da fala, de sua dificuldade, de seus limites, de seu fracasso.

Por que escrever quando se pode falar-se, quando se fala efetivamente? Porque nem sempre se pode falar, nem de tudo, porque a fala pode criar obstáculo para a comunicação, por vezes, ou condená-la à tagarelice, porque é preciso ter tempo de ficar sozinho, porque é doce pensar no outro em sua ausência, ainda que se deva vê-lo no dia seguinte, dizer-lhe o lugar que ocupa em nossa vida, mesmo quando ele não está presente, em nosso coração, em nossa solidão.

Nossas cartas se parecem conosco, desde que o queiramos um pouco, e mesmo, às vezes, quando não o queremos. Frágeis como nós. Irrisórias como nós. Bela por vezes. Pobres e preciosas, corriqueiras e singulares, quase sempre. Um pouco de nossa alma introduziu-se ali, na pouca espessura de um envelope. Um pouco de nossa vida, na loucura do mundo. Um pouco do nosso amor, no deserto das cidades.

Por que se escreve uma carta? para habitarmos juntos a essencial solidão, a essencial separação, a essencial e comum fragilidade. Para descrever o tempo que está fazendo, o tempo que está passando. Para contar o que nos tornamos, o que somos, o que esperamos. Para exprimir a distância, sem a suprimir. O silêncio, sem o corromper. O eu, sem se fechar nele.

André Comte-Sponville, Bom Dia, Angústia!, do ensaio “A Correspondência”, pp. 35-44. excertos adaptados (Martins Fontes)

Onde estou? Na penumbra.

2009-10-22T13:22:00.007-02:00

Inevitavelmente existo, sem sombra de mim, sem o eco do sentir. A sombra, invisível, é ainda mais reveladora do que EU, portanto, ninguém vê, ouve, sente ou cheira. Assim sou EU, Daniele que todo mundo vê sem a sombra que está em toda a parte.

Se tenho um encontro marcado em determinada hora com a vida e mesmo sabendo que levarei três horas para chegar até ela, fico esperando o tempo me vencer. Com atraso, vou ao encontro dela e quando chego perto do local, percebo o grande milagre: estava chovendo enquanto eu caminhava e na chegada, pára de chover! As ruas estão ainda molhadas, as pessoas estão secando seus guarda-chuvas, outras, por teimosia, estão encharcadas de água. Uma pequena fresta de raios solares devolve-me o calor. Assim caminho contente em direção à vida. E ela, já impaciente com os meus atrasos, pergunta:

- Dani, por que se atrasou novamente?

E eu, num ímpeto, respondo da maneira mais natural possível:

- Estava chovendo!

É, minha realidade esconde-se na penumbra. Onde há a luz? E a escuridão?

Dani R.F.

O Pavão

2009-09-15T20:50:00.008-03:00

Eu considerei a glória de um pavão ostentando o esplendor de suas cores; é um luxo imperial. Mas andei lendo livros, e descobri que aquelas cores todas não existem na pena do pavão. Não há pigmentos. O que há são minúsculas bolhas d'água em que a luz se fragmenta, como em um prisma. O pavão é um arco-íris de plumas.

Eu considerei que este é o luxo do grande artista, atingir o máximo de matizes com o mínimo de elementos. De água e luz ele faz seu esplendor; seu grande mistério é a simplicidade.

Considerei, por fim, que assim é o amor, oh! minha amada; de tudo que ele suscita e esplende e estremece e delira em mim existem apenas meus olhos recebendo a luz de teu olhar. Ele me cobre de glórias e me faz magnífico.

Rubem Braga

Rio, novembro, 1958

Simples e ternas. Assim são as lindas crônicas de Rubem Braga.

Texto extraído do livro "Ai de ti, Copacabana", Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1960, pág. 149

"Qualquer semelhança é mera coincidência"

2009-09-15T20:43:00.006-03:00

Tudo aqui se refere na verdade a uma vida que se
fosse real não me serviria. O que decalca ela,
então? Real, eu não a entenderia, mas gosto da
duplicata e a entendo. A cópia é sempre bonita.
Lispector. A paixão segundo G. H.

“Ulisses não tem
nada a ver com Ulisses de Joyce. Eu tentei ler Joyce mas parei porque ele era chato,
desculpe, Eduardo. Só que um chato genial”

Não gosto quando dizem que tenho afinidade com
Virginia Woolf: é que não quero perdoar o fato de ela
se ter suicidado.

Letras da UFSJ é considerado o 2º melhor do PAÍS pelo Enade

2009-09-01T13:40:00.004-03:00

Cursos de Letras e História são os melhores de Minas no Enade

O curso de Letras da UFSJ é o segundo melhor no país, de acordo com os resultados do Exame Nacional de Desempenho dos Estudantes (Enade), divulgados pelo Ministério da Educação. O excelente desempenho da graduação em Letras a coloca entre os 47 melhores cursos no universo de 7,3 mil avaliados em todo o país.

Os 47 cursos, chamados de “top”, foram os únicos a obter a nota máxima (conceito 5) nos três principais quesitos-nota do Enade: IDD (índice que mostra o quanto a instituição agregou ao aluno), o Conceito Preliminar de Curso (CPC), que reúne a nota do Enade, o IDD, a titulação dos professores e a infra-estrutura.

Outro curso da UFSJ que conseguiu resultado expressivo foi o de história, que obteve a quinta melhor colocação no país. Há que se destacar que Letras e História ficaram em primeiro lugar no estado em Minas Gerais.

De acordo com a coordenadora do curso de Letras, professora Márcia Berg, o resultado deve ser creditado à alta qualificação e ao envolvimento dos professores, que valorizam o ensino dentro da sala de aula e que, por consequência, se reflete na nota dos estudantes no Enade.

Avaliação

Aplicado a cada três anos, o Enade avalia o mesmo grupo de cursos. Na edição 2008, foram avaliados cursos de 30 áreas. Quase 400 mil estudantes do primeiro e do último ano fizeram a prova, aplicada em novembro passado. Os cursos avaliados foram: arquitetura e urbanismo, biologia, ciências sociais, computação, engenharia, filosofia, física, geografia, história, letras, matemática, pedagogia e química.

Também foram avaliados os cursos superiores de tecnologia em construção de edifícios, alimentos, automação industrial, gestão da produção industrial, manutenção industrial, processos químicos, fabricação mecânica, análise e desenvolvimento de sistemas, redes de computadores e saneamento ambiental.

Top

As 47 graduações “top” estão distribuídas por 24 instituições. Entre elas, apenas três privadas, que reunem seis desses cursos. A instituição com mais cursos top é a Unesp, com nove entre os melhores. Das federais, destaca-se a de Viçosa (UFV), que tem cinco cursos “top”: Física, Arquitetura e Urbanismo, bacharelado em Ciência da Computação, Engenharia de Agrimensura e no chamado grupo seis de Engenharia, que engloba as engenharias de produção. As paulistas USP e Unicamp não participaram do Enade, por discordarem dos critérios aplicados.